Счетчик

патпесалса!

Мотаю счетчик...

Мари, это пошло и не оригинально
Хоть бы анекдот рассказала, что ли

Получается?

По моему, без твоей помощи не очень.

Я для того и пришел...

анектод

Классный!
Раскажу друзьям...

У меня 10.08, а сколько на форуме... щас узнаем...

Хммм... почти точно... только вот кто.. он или я...

ЗЫ. кручу счетчик... а то придет опять Лехто... да еще и Надюша...

А на мне сегодня белая кофточка из ириса (красивая, тетя вязала), темно-коричневые с люрексом брюки, черные туфли, волосы, как всегда, распущенные, но как-то адже лежат по-человечьи... А на улице еще темные очки и сумочка (черная) и курточка - ярко-розовая

А еще нижнее белье...

Ну и? Все молчат... мне что? работать? не хачу... кашмар.... обижают...

Рассказик моего друга

История одного зануды.


Жизнь граничила с чудом, чудо граничило с абсурдом, абсурд граничил с бредом, бред перетекал в жизнь, и этот импульс мог бежать бесконечно, как сигнал в кольцеобразно замкнутой нервной системе медицинской пиявки.
Он родился в пору, когда не было войны, и потому младенцем счастливо избежал родовой травмы, синдрома социального испуга, гепатита, абсцессов, пищевых и экологических отравлений и благополучно прошел этапы свинки и краснухи. Когда его принимали в пионеры, ему рассказали о героической гибели Павлика Морозова, убитого злодейской рукой папы-кулака с помощью традиционного народного топора. Чуть позже он верил в Чапаева, Ворошилова, Чкалова, папанинцев. Ему хотелось стать моряком или разведчиком, но почему-то никогда не хотелось стать Лениным или Сталиным, и за свою жизнь он не встречал людей, которым хотелось бы стать Павликами Морозовыми.
Он читал книги, но они ни о чем не спрашивали, так как отвечали на свои собственные вопросы, которые им никто не ставил. Он не умел воодушевляться и потому был равнодушен к праздникам трудовых будней. Он пытался искать смысл и понял, что там, где ищет, смысла нет, а где смысл может быть, ему не дадут искать. Разливанное море пошлости затопляло все: образование, науку, производство, политику, искусство. Среди мастеров всеобщей пошлости были свои гении и дилетанты. Гении пошлости получали дополнительную пайку, дилетанты упивались перспективами. Он жил пошлостью, дышал ее воздухом, чувствовал ее чувствами. Исследовать пошлость было невозможно, для этого требовалась иная, не пошлая жизнь. Так, лучшими теоретиками полета являются не птицы, которые летают, а люди, которые не летают. Он утешал себя, что он Робинзон, и следует перетерпеть, завести козу, Пятницу и ждать брига избавления… но и сама эта надежда была надеждой пошляков.
Жизнь граничила с чудом, чудо – с удивлением, удивление – с непрестанным ожиданием, ожидание – с согласием, согласие – с лицемерием, лицемерие – с ложью, ложь пропитывалась пошлостью и втекала в жизнь, и все это длилось бесконечно, как сигнал в замкнутой системе нервов медицинской пиявки.
Так живет занудный человек, и когда умрет, его занудная жизнь будет продолжаться без него, потому что она неизменна, спонтанна, неисчерпаема и неистребима вплоть до второго пришествия. А там - Суд?

Взято у Берга: http://www.livejournal.com/users/eve...berg/9177.html

Зачем?